Владимир Маяковский - Дешевая распродажа
Женщину ль опутываю в трогательный роман,
просто на прохожего гляжу ли —
каждый опасливо придерживает карман.
Смешные!
С нищих — что с них сжулить?
Сколько лет пройдет, узнают пока —
кандидат на сажень городского морга —
я бесконечно больше богат,
чем любой Пьерпонт Морган.
Через столько-то, столько-то лет
— словом, не выживу — с голода сдохну ль,
стану ль под пистолет — меня,
сегодняшнего рыжего,
профессора разучат до последних йот,
как, когда, где явлен.
Будет с кафедры лобастый идиот
что-то молоть о богодьяволе.
Склонится толпа, лебезяща, суетна.
Даже не узнаете — я не я:
облысевшую голову разрисует она
в рога или в сияния.
Каждая курсистка, прежде чем лечь,
она не забудет над стихами моими замлеть.
Я — пессимист, знаю — вечно
будет курсистка жить на земле.
Слушайте ж: все, чем владеет моя душа,
— а ее богатства пойдите смерьте ей! —
великолепие, что в вечность украсит мой шаг
и самое мое бессмертие,
которое, громыхая по всем векам,
коленопреклоненных соберет мировое вече,
все это — хотите? —
сейчас отдам
за одно только слово
ласковое,
человечье.
Люди!
Пыля проспекты, топоча рожь,
идите со всего земного лона.
Сегодня
в Петрограде
на Надеждинской
ни за грош
продается драгоценнейшая корона.
За человечье слово —
не правда ли, дешево?
Пойди, попробуй,-
как же, найдешь его!
Дешевая распродажа Маяковского – это словно вихрь,
Где чувства и мысли на распродаже,
Весь мир в ярких ценниках, в криках и смехе,
Но под этой оболочкой – лишь тень, лишь мираж.
Словно в толпе, где каждый – товар,
Мы ищем любовь, но находим лишь страх,
Соблазнительные скидки, но в сердце пожар,
И в этой игре мы теряем свой шаг.
Маяковский, ты гений, ты видишь насквозь,
Как в жизни распродажа – лишь блеф и обман,
Но в каждом слове твоем – искра, что греет,
И надежда, что крепче любых цен на базар.
Так давай же, друзья, не теряйте себя,
Ведь счастье не в скидках, а в том, что внутри,
И пусть мир вокруг нас – как распродажа,
Мы найдем свою ценность, ведь мы – не одни.
Дешевая распродажа — Маяковский, как всегда, Словно в витрине, он выставляет чувства, Смешивая страсть с обыденностью, В ритме жизни, где все на продажу.
Словно товар, он распаковывает мечты, Но что стоит сердце, если его не купят? В каждом слове — искренность, Но в мире, где все на вес золота,
Кто оценит? Кто поймет? Маяковский — поэт, Который кричит в тишину, Словно распродажа, но без скидок на душу.
Мы все в этой игре, Где чувства — лишь бренд, Но его строки — как свет, Что пробивается сквозь серость дней.
Так давайте ценить, Что не купишь за деньги, Ведь истинная любовь — Не дешевая распродажа, а бесценный дар.