Борис Рыжий - Писатель
Как таксист, на весь дом матерясь,
за починкой кухонного крана
ранит руку и, вытерев грязь,
ищет бинт, вспоминая Ивана
Ильича, чуть не плачет, идет
прочь из дома: на волю, на ветер —
синеглазый худой идиот,
переросший трагедию Вертер —
и под грохот зеленой листвы
в захламленном влюбленными сквере
говорит полушепотом: «Вы,
там, в партере!»
Писатель без символов
Словно ветер, что мчится в тумане,
Ты пишешь о жизни, о том, что внутри.
Без лишних знаков, без фальши и пани,
Словно сердце стучит, не унять, не забыть.
Каждый стих — это крик, это боль,
Каждый слог — это взгляд в бездну души.
Ты разбил свои страхи на мелкие роли,
И в них мы находим себя, как в тени.
Словно мрак, что окутывает свет,
Ты рисуешь миры, что полны тишины.
В каждом слове — надежда, в каждом — ответ,
Ты — писатель без символов, в сердце — огни.
И пусть не все понимают твою глубину,
Ты остаешься собой, не теряя мечты.
В каждом стихе — это искренность, в каждом — весну,
Ты — голос, что слышен в тишине ночи.