Владимир Луговской - Пила
Какая тишина!
Ножи стучат на кухне,
Звенит, поет далекая пила.
И этот вечер, как всегда, потухнет,
Развеется остывшая зола.
Но я последним напряженьем воли
Возьму в себя
молочную луну,
Посеребренное морское поле,
Далекий звон и эту тишину.
Всё опустело. Замер санаторий.
Закрыта комната, где ты жила.
В окне лежит серебряное море.
Звенит, поет далекая пила.
Звенит, поет…
Такие сны бывают:
Пустые зданья, белая луна,
Никто тебе дверей не открывает,
Звенит и наплывает тишина.
Она звенит, звенит всё ближе, ближе,
Восторгом наполняет бытие.
Что в этом звоне я еще услышу —
Быть может, смерть иль отзвуки ее?
И долго ль мне бродить еще по свету,
Ловить движенья, чувствовать тела?
Плывет луна — остывшая планета.
Звенит, поет далекая пила.
Стоит погода ясная, сухая.
И далеко
по старому стволу
Два пильщика, размеренно вздыхая,
Качают,
словно маятник,
пилу.
Пила – инструмент, что в руках мастера,
Ведёт за собою, как жизнь, непрестанно.
Дерево стонет, как сердце в час беды,
Сквозь стружки и пыль пробивается свет.
Скользит по древесине, как мысль по уму,
Сечёт на части, что было целым,
И в каждом движении – своя глубина,
Как в жизни, где каждый шаг – это выбор.
Но пила, как и время, не ждет никого,
Стирает границы, оставляет следы.
Мы строим, ломаем, создаём из руин,
И в этом процессе – мы сами себе жизнь.
Так пусть же звучит этот резкий звук,
Пусть стружка летит, как мечты в небесах.
Ведь каждый из нас – это пила в руках,
Что творит и разрушает, не зная преград.